Por ANDRÉS TAPIA
En honor a Joaquín…
Qué dios perverso y pervertido miente
Quién reza llorando antes de soñar
Quién podrá dormir cuando lo intente
Quién de los presentes me va a extrañar.
Qué imbécil fue a cazar al murciélago
Quién hoy no extraña a Messi en el Nou Camp
Quién aislado no es un archipiélago
Quién ha visto a la humanidad temblar.
Por ANDRÉS TAPIA
No será el sol el que te reproche
Ni el cielo celeste de Recoleta
El día de ayer cambié de planeta
La ciudad de la furia fue esta noche.
Por ANDRÉS TAPIA // Fotografía: CHRIS GOLDBERG
Miré a una mujer que tenía el rostro
hecho por la pluma de Borges:
finito, geométrico, fantástico… así.
Era Broadway y era un bar;
era Nueva York y llovía, llovió.
Ella estaba húmeda de algo… no sé.
Por ANDRÉS TAPIA
Si siento sol sobre su silueta
saldría solo, simple, suspicaz:
sollozaría sueños,
soñaría sollozos,
sacudiría sereno sus simulacros
sintetizando sinfonías sacramentales.
